Fiebre del sábado noche: 30 años

Me estoy haciendo viejo. Lo noto. No, no son las arrugas. Tampoco las canas. Cada vez más entradas se dedican a aniversarios de hace unos cuantos añazos. Y qué clasico del bailoteo, del horterismo más irredento que Fiebre del sábado noche. Cómo no dedicarle unas líneas...

Ahí John Travolta en la piel de Tony Manero, un pringaíllo que los fines de semana escapaba de la mediocridad diaria para convertirse en el rey de la pista de baile, clásica parábola de "fantabuloso" american way of life. Que Dios bendiga a América y blablabla.

¡Guau! Qué vestimenta, qué luces, que... pintas, es que se me ponen los pelos de punta. Por supuesto, la BSO de Bee Gees, que dieron también el gran pelotazo gracias a esta peli: nada menos que 8 meses en los primeros puestos de ventas en USA con su dichoso falsete.

Poco después Travolta rodó la no menos impagable Grease. Tras ella Travolta fue escupido de las pantallas hasta que Tarantino lo resucitó para que pudiera pagar la entrada para su avión de pasajeros. Y los Bee Gees tampoco resistieron el declive de aquella música disco.

No puedo explicar batallitas relacionadas con la peli porque la vi por la tele años después. Entonces todavía era un pitufo. Pero sí que vería más tarde Grease en un cine de verano con mis coleguillas estivales.

Aquellos maravillosos años...

(Banda sonora: Stayin'alive - Bee Gees)

Toño, otro humor es posible



En este país cainita, en el que el deporte nacional es la envidia y batimos records mundiales despellejando al prójimo, donde cuando alguien se cae primero nos reímos y luego -tal vez- le ayudamos a levantarse, en el que siempre estamos dispuestos a hacer broma de los demás pero nos jode sobremanera cuando la hacen a nuestra costa, acaba de aparecer un nuevo monstruo del humor, Toño, al que podéis ver en el programa "El hormiguero".

Hartos ya de aguantar a presuntos humoristas que confunden zafiedad con humor, que solo muerden a los tópicos o se meten con las minorías, cansados de ese humor rehén de lo políticamente correcto impuesto por periodistas, políticos y otras gentes de mal vivir, Toño es un soplo de aire fresco.

Este hombre da toda una lección, es un ejemplo de cómo dar la vuelta al calcetín y de tirar pa'lante. Porque en un lugar con la mala y patética costumbre de reirse (burlarse) de los demás (especialmente de los "diferentes"), al acecho a la espera de que se caigan (o le hagan la zancadilla) para cebarse con el caído,Toño nos hace reir con él (no de él) a la par que, sin querer, te hace reflexionar en su situación personal y en los obstáculos a los que cada día se debe enfrentar, que no son precisamente pocos.

Uno de los grandes avances de la humanidad consiste en saber reirse de uno mismo. A partir de ahí, ya pueden decir todo lo (malo) que quieran de ti que te resbalará. En cambio, quienes se toman muy en serio acaban amargados, silbándoles los oídos, preocupados por su imagen y el que dirán.

Queridos amigos, es imposible caer bien a todo el mundo... especialmente cuando no lo intentas, pero esa es otra historia. Por ello, tomémonos las cosas con más filosofía y sentido del humor. Tal vez no vivamos más años, pero los viviremos más contentos.

¡Y que nos quiten lo bailao, amigo Toño, "diablo sobre ruedas"!

(Banda sonora: Deep space 9mm- El-P)

Elvis, un muerto muy vivo

Ya se ha dicho todo sobre Elvis, tras la conmemoración de los 30 años de su fallecimiento hace unas semanas.

Poco más se puede añadir sobre ese monstruo de la música que llegó con rapidez a lo más alto para luego, en la cima, empezar a despeñarse cuesta abajo lentamente, víctima de ese mismo megaéxito. Con el camino que llevaba, la muerte le hizo un favor al convertirle en un mito, visto el destino patético y hortera hacia el que se dirigía con pasos raudos. Ahora es el segundo muerto que más discos vende, unos 8.000 al día. Ahí es nada.

Ahora aparece un estudio que indica que los músicos famosos tienen más probabilidades de morir jóvenes (hay que ver lo que estudian algunos). ¿Sería Elvis un mito hoy de seguir vivo? Nadie negaría su aportación a la música del XX, pero difícilmente se idolatraría a un obeso mórbido, obseso sexual, medio psicótico, convertido -posiblemente- en una cruel y patética caricatura de lo que un día fue.

¿Sería Marilyn Monroe el icono sexual del XX de no haber muerto en el esplendor de su belleza? Y qué decir de Freddie Mercury, Kurt Cobain, etc., etc. ¿Qué extraño morbo hace que algunos muertos vendan más discos que muchos vivos? Y es que vivos, algunos de ellos son auténticos impresentables. Para muestra un botón: Mariah Carey va a todas partes con 9 asistentes. Una ¡para protegerle el pecho!, otra para los cepillos, otra para los rulos y los demás abriéndole paso. En fin... ¿El éxito y el dinero agilipollan? ¿A unos más que a otros? ¿Alguno se libra? Sí, se libran con la muerte.

Bueno, aunque con retraso, ahí van un par de sentidos homenajes a El Rey. Este primero de los chicos de "El Informal".


Y el segundo de ese peaso canorio que es El Príncipe Gitano, con su inmortal versión de In the ghetto.



Banda sonora: (Jailhouse rock - Elvis Presley)


Franco Battiato, el italiano atípico

En una época, los 80, en la que lo italiano (hablamos de música) se reducía -que no era poco- al italo-disco o spaguetti-disco, plagado de guaperas y niñas monas cantantes (aunque algunos/as más bien susurraban o maullaban, qué importaba su voz si lucían un físico espléndido), Franco Battiato era la antítesis. Buena música y mejores letras (hay que escucharlo atentamente), era el italiano atípico.

Disfrutemos de algunas de sus perlas. Ahí va Yo quiero verte bailar (¿en qué programa, queridos amiguitos?)



Nómadas (juraría que llevé unas gafas muy parecidas sino iguales):


Bandera bianca:



Y la excelente Centro di gravità permanente (sí, el del vídeo es Battiato, no un zombie):



¿No me diréis que no es un monstruo este hombre? ¿Sí? Pues actúa el próximo 27 de septiembre en el Palau de la Música barcelonés.
(Banda sonora: La cura - Franco Battiato)


Hasta lo bakala vuelve a la carga


Los publicitarios deben exprimirse hasta la última neurona para salirse de lo trillado y conseguir que alguien preste algo de atención a sus anuncios. Este es el caso del spot de Atún Calvo, al versionar libremente ese megaéxito "Así me gusta a mí" del mito de la ruta del bakalao, Chimo Bayo.

Menuda polémica se montó en su momento con el temita de marras. Decían que el estribillo incitaba al consumo de éxtasis, cuando las televisiones sacaban sesudos programas sobre la mencionada ruta bakala valenciana en cuyas discotecas corrían libremente las pastillas.

Ayer salía el amigo Chimo en el programa de Pablo Motos, El hormiguero. Anunciaba nuevo disco-DVD para Navidades. Había que verlo, con sus gafas de sol con las minilinternas adosadas en las patillas. Y declaraba su devoción por el tecno (ay, Chimo, como yo; qué miedo). Parece que la noche levantina le sienta de rechupete.

Si seguimos recuperando temas de este tipo, dentro de poco veremos algún anuncio con el Aserejé de fondo.

(Banda sonora: Así me gusta a mí - Chimo Bayo)


Goodbye, Woody Allen

En la historia futura la película de Woody Allen será lo más importante de Barcelona desde la llegada del Quijote.

Qué frase, qué gran visión de futuro de Joan de Segarra, que... ¡qué gilipollez! (con perdón). No, alto ahí. Debemos tomarnos lo anterior como una ironía, una burla ante el palurdismo público de todos los que han corrido a hacer el besamos al cineasta yanqui con tal de salir en la foto y parecer importantes. No, no nos lo podemos tomar en serio porque, si lo fuera, tendríamos que asumir que Barna es una ciudad pueblerina, irrelevante y con una entidad social y cultural levemente por encima de una caca de vaca (sin perdón). Tranquilidad, que no cunda el pánico: nadie sería tan cretino para decir eso en serio, ¿verdad?


Pues nada, el amigo Woody y su troupe ya han partido en busca de pardillos campos más fértiles. Sí, quiere tanto a Barcelona que con la pasta que le han regalado han comprado que el nombre de nuestra ciudad salga, se supone, en el título de la película. No dudo que nos hará ese honor, gran conocedor de la cultura catalana, como demuestra que su primera intención era que el prota fuera un torero, una profesión -por todos sabido- con gran raigambre en estas tierras.

En fin, aun a riesgo de parecer paleto y resentido (es lo que tiene que me preocupe tan poco lo que se piense de mí), me molesta la excesiva generosidad de la Generalitat con el cineasta cuando parece que falta dinero para abrir coles nuevos, pues 20.000 chavales han empezado el curso en barracones. Eso, obviamente, por no mencionar otros "problemillas" para los que nuestros siempre dispuestos políticos ni encuentran tiempo ni medios para resolverlos. Todo por promocionar Barcelona. Sí, estamos ávidos de seguir recibiendo a borrachos europeos los fines de semana para que se desfasen aquí en sus despedidas de soltero. Nos encanta que el Bus Turístic tenga una frecuencia de paso superior a los autobuses normales que usamos lo barceloneses de a pie. En fin...

Hasta siempre, majete. O mejor, goodbye, que nosotros semos tan cojmopolitas como tú sabedor de lo que se cuece por estos andurriales.

(Banda sonora: All or nothing - Cher)

Dave Gahan en solitario


Aquí tenéis el video del primer single, Kingdom, del segundo trabajo en solitario de Dave Gahan, Hourglass, que aparecerá en octubre. Qué decir de este hombre, vocalista de uno de mis grupos favoritos, Depeche Mode.

Hace no mucho teníamos una conversación varios compañeros sobre música que nos gusta y una de ellas comentó que dejó de gustarle Depeche cuando Dave se enganchó a las drogas. No era un tema musical, propiamente dicho, sino de decepción con alguien que un momento dado fue un ídolo para ella. En fin, ese puede ser el problema de tomar a alguien como icono, convertirlo en una figura idealizada. Cuando deja de ajustarse a nuestros elevados estándares de modelo, se nos cae la venda de los ojos, y nos vamos al otro extremo de la mitomanía, convirtiéndolo en un apestado. Ni tanto ni tan poco.

Son cantantes, no dioses, ni ejemplos de nada, no nos equivoquemos. La mayoría son ídolos con pies de barro. Muchos se endiosan con el éxito y la fama; algunos no actúan ni se comportan como personas normales, sino como críos malcriados. Que aprecie su música no nos convierte en amigos, ni por eso mismo me interesa su vida privada. Quedémonos únicamente con su música, con los buenos ratos que nos hace pasar. Ni ellos son perfectos ni, afortunadamente, lo es nadie.

¡Abajo la mitomanía! Por cierto, sin acritud, yo te prefiero con Depeche, querido Dave.



(Banda sonora: Home - Depeche Mode)


P.D.: Hoy es el Día sin Matemáticas en Catalunya. Sólo hay 3 horas de mates a la semana, algo claramente insuficiente para adquirir los conocimientos necesarios. Así nos luce el pelo en este país.

Publicidad o el arte de la manipulación

Hace poco veía un espot que anunciaba, a bombo y platillo, "Autocontrol para la autoregulación de la publicidad". ¿Autoregulación? ¿Autocontrol? Querrán decir bordear los límites del mal gusto y de lo políticamente correcto para vender más. ¿Por una "publicidad veraz, legal, honesta y leal"? Y yo voy y me lo creo, ¿no? Anda que me parto. Esto es lo mismo que lo de la red eléctrica: los que tienen que auditarla son los mismos auditados. Imparcialidad a tope.

No suelo ver anuncios, hago zapin. Y si los veo es como si no: me entran por uno y me salen por el otro. Pero a raíz de esa muestra de fariseismo he decidido ir prestando atención aleotariamente a ver qué barbaridades soy capaz de detectar.

Por si fuera poco, desde hace una semana, la mayor (de 4 años) dice -mal- de vez en cuando pequeñas frases de anuncios, lo que me ha espeluznado. Cuando juega a cocinitas con su hermano todo lo adereza con "aceite de oliva virgen extra" (cortesía del amigo Arguiñano, pues este verano se tragaba todos sus programas). No llega, afortunadamente, al extremo de pedir marcas o regalos específicos de una cadena de hamburgueserías (como llegué a oir a un crío del curso de mi hija en el parque antes del verano). Ante el peligro que acecha a mis hijos me he impuesto la penosa penitencia de enterarme qué dicen los anuncios.

Hablando de la tierna infancia, todos habéis visto como se utiliza a niños, especialmente bebés, para anunciar cosas de adultos y así intentar enternecernos. O cómo se exarceban clichés machistas. Hay muchos ejemplos. Para empezar a dar cera a la "malosa" publicidad voy a repasar brevísimamente el binomio salud-alimentación. Qué listos son los llamados creativos, unos linces, capaces de convencernos que términos supuestamente científicos, en su mayoría inventados por ellos, son imprescindibles para nuestro bienestar: bífidus actiregularis, isoflabonas, l casei inmunitas, omega 3, etc., etc. ¡Ah! Y encima nos recalcan que sus productos llevan ¡millones! de esa bendición de la ciencia para nuestro maltrecho organismo. Ni que se tratará de millones de euros, pero es lo que pasa cuando abunda el analfabetismo funcional.

En el colmo de la estulticia, descubro un agua ¡enriquecida con calcio! ¿Para qué? ¿Acaso la leche y sus derivados no llevan calcio? Como el cuento de la leche enriquecida con calcio. ¿Para qué, repito? El exceso es eliminado por nuestro sabio organismo. Salvo que tengamos algún problemilla de salud y no lo elimine convenientemente, con lo que ese exceso de calcio nos puede dar un disgusto. Siguiendo con el ejemplo, ¡demonios!, si alguien necesita más calcio ya le recetará su médico lo que estime necesario para su salud.

Aunque la mona se vista de seda, mona se queda. Las mentiras y las medias verdades, también. Seguiremos desinformando al respecto.

(Banda sonora: Mona - Craig McLachlan)

Manu Chao: antisistema por sistema

Tras seis años sin disco en el mercado tras "Próxima estación: Esperanza" (gran título, por cierto), Manu Chao acaba de sacar "La Radiolina" y ya es disco más vendido en España y el tercero en Francia (si no recuerdo mal). Por cierto, un juez le ha condenado por usar voces sin permiso en ese anterior álbum. Ay, eso de ser independiente no excluye la educación, amigo Chao.

Veamos algunas de las canciones de este disco. Primera, El hoyo:


Rainin'in paradize :


Politik kills :


Tristeza maleza :


Panik Panik :


Un poco de todo en este disco, desde el buenrrollismo a la tensión reivindicativa, bien agitado con el revoltillo de la "fusión". Como dijo aquella "hippy happy flower" que suele viajar en coche oficial en las últimas municipales: "antisistema por sistema". Por algo, le guste o no, es una de las caras visibles del movimiento antiglobalización.

Pero en la música, ¡ay!, las continuas consignas anti pueden acabar cargando y convertirse en un lastre para esa misma música. No se puede tener todo... ¿De qué me extraño? Sin ir más lejos Jarabe de Palo parece que siempre canta la misma canción: toma tres singles suyos y parecen cortados por el mismo patrón. En fin, si el invento funciona (ahí están las ventas) Manu Chao (y el que sea) seguirá repitiendo la fórmula.

Au revoir, Mano Negra.



(Banda sonora: Manu Chao - Clandestino)


La batería de ¿Phil Collins?

Dicen que es el anuncio más caro de la historia: 10 millones de euros. Parece ser que se trata de una campaña de márquetin viral. Y, cómo no, para las grandes ocasiones música de los 80. Hay que reconocer que el actor se ha ganado el sueldo, enfundado en ese caluroso disfraz.

Otro ejemplo maravilloso de ese tipo de campañas es uno que anunciaba cochecitos de bebés ¡blindados! y que emitió hará un par de semanas Telecinco (a quien se la metieron bien doblada). Creo recordar que fue en las Noticias de la noche. Mi mujer y yo nos quedamos a cuadros al verlo. En las noticias... y nos lo creímos. Nos hacíamos cruces de las barbaridades del video (una madre que ametralla el cochecito con su bebé dentro; hay que verlo, no tiene desperdicio). Luego se descubrió que trataba de promocionar una película. En fin, si los supuestos periodistas ya no contrastan las noticias... La culpa es nuestra por habernos tragado semejante animalada. Claro que, viniendo de los EE.UU., donde por orinar en la calle te pueden incluir en un registro de delincuentes sexuales al lado de los violadores (joé, ya veo a mis dos hijos pequeños en ese listado de vivir allí y a mí detenido por cómplice), ¿por qué dudar de la veracidad de aquel hoax?

Ejemplos famosos de márquetin viral en España son los de Amo a Laura y el robo del escaño del Congreso. Nada, si os queréis subir al carro de ¿las noticias, desinformación, publicidad? (que hoy en día monta tanto, que tanto monta) aquí tenéis este tutorial de La 2. Como dijo el sabio, "no dejes que la realidad te arruine una buena noticia".

¿De verdad alguien se creyó que un gorila tocaba la batería como Phil Collins?

(Banda sonora: In the air tonight - Phil Collins)

Nosotros no somos la "sociedad civil"

¿Cuántas veces hemos oído o leído eso de "sociedad civil"? ¿Y qué demonios es? Un término con el que se pretende identificar a ciertos sectores con una presunta influencia, con cierta ascendencia sobre los nucleos de poder, o cuya opinión puede ser tenida en cuenta por estos por su relevancia social. Posiblemente no sea exactamente así, tal vez no se parezca mucho a la realidad. Lo que es indudable que "sociedad civil" no somos los mindundis como yo.

Con motivo de los fastos de la Diada, concretamente la víspera, se celebró una merendola en el parque de la Ciutadella. Se invitaron a 2.500 miembros de esa sociedad civil a atiborrarse de canapés pagados con nuestros impuestos. Qué mejor que al aire libre, para que esos miles de chupópteros privilegiados pudieran comer sin estrecheces. Claro que eso obligó a desalojar el parque de ciudadanos molestos y anónimos, gente vulgar que podía deslucir la velada, incomodar a los invitados, escandalizarse de la sinvergonzonería con las que unos cuantos se ponen las botas a costa de todos.

Artistas (o sea, cantantes, actores...), empresarios, profesionales liberales relevantes, representantes de entidades de todo tipo, académicos, sindicalistas, por supuesto políticos, etc. Es decir, personas todas ellas muy bien colocadas, acostumbradas en muchos casos a tratar con más o menos cercanía con el poder o sus satélites, y en otros tantos expertos en arrimarse al sol que más calienta. ¿A qué sociedad representan estos? ¿A nosotros, a todos, o más bien a sus propios intereses y los de sus colectivos?

Al poder político le gusta más esta sociedad civil. Periódicamente les tiran huesos (o canapés) y toleran que algunos ladren de vez en cuando para guardar las formas. Eso es mejor que soportar la inmersión en la dura realidad por parte de la gente de a pie, algunos deslenguados que serían capaces de cantarles las cuarenta a la cara, siempre con la pregunta incómoda en la punta de la lengua, incapaces de tragarse sus trolas promesas por enésima vez, personas que -en definitiva- lo único que piden son más hechos y menos palabras (como rezaba cierto eslogan electoral).

Cuando los mossos antidisturbios tienen que echar de un parque a familias con niños para que unos cuantos señoritingos se solacen a sus anchas, me da que vivimos en una democracia de opereta bufa. ¡Qué bien estamos! Tenemos unos grandes políticos que velan por nuestro bien y una respetada sociedad civil que habla en nuestro nombre con total conocimiento de causa. Dios los cría y ellos se juntan... en contra nuestra.

(Banda sonora: Golden earring - Twilight zone)

Onze de setembre

Mientras otros pueblos celebran sus victorias, nosotros conmemoramos una derrota. Así que, para empezar, ya vamos mal. Hoy se habrá seguido la liturgia de siempre: ofrendas florales, discursos grandilocuentes, y aquí paz y después gloria. Como el año pasado. El que viene seguramente también seguirá el mismo guión. Digo se habrá porque no me he dignado a verlo por la tele (yo, a estos saraos, nunca me presento). Hoy, donde veraneo, colgaban de los balcones más toallas de playa que senyeras (solo vi dos, y una estelada).

Comentaba el otro día una compañera durante el desayuno para qué había servido el nuevo Estatut. Llegamos a la conclusión de que 4 años tirados prácticamente a la papelera. Lo que aprobó el Congreso era una versión light y descafeinada. 4 años monotemáticos, en los que todo gravitaba en torno al Estatut "piedra filosofal", pues nos lo iba a resolver todo. ¡Qué decepción!

¿Es secundario el debate identitario? Depende para quien. ¿Debe monopolizar toda la acción política? Para mí no. Ese debate es la cortina de humo tras el que una caterva de políticos mediocres y de cortas miras han ocultado su incapacidad para hacernos avanzar como sociedad y país, de ofrecer soluciones a los problemas reales y cotidianos de la gente. Como siempre, se sientan a discutir sobre sus "cosas", mientras a la gente de a pie nos preocupan -además- muchos otros temas. El acceso a la vivienda, el precio de los productos básicos, la subida de las hipotecas, la masificación y las listas de esperas en la sanidad pública, la falta de un transporte público de calidad, la libre elección de escuela para nuestros hijos, la subida de los sueldos por debajo del incremento real del coste de la vida, la creación de empleo precario y mal remunerado... Sí, soy un egoísta, todo lo anterior me preocupa más que tener selección de fútbol propia. No es que no la quiera, pero la lista de prioridades a la que deberían dedicarse antes nuestros queridos políticos es tan extensa que no se de dónde sacan tiempo para envolverse, interesada y partidistamente, en banderas, gritando sobre si son galgos o podencos.

Viendo los problemas que padece este país, sobre todo en lo que respecta a infraestructuras, está claro que dista de ser maravilloso y paradísíaco. Parece innegable que el gobierno (sea del color que sea) ve a Catalunya como una vaca lechera a la que exprimir fiscalmente al máximo. Es evidente que el Estado no invierte aquí lo que toca. Resulta sospechoso que nunca quieran publicar las balanzas fiscales de las CC.AA. Viva la solidaridad, que pagan los catalanes (autovías gratis, libros de texto gratis, un ordenador cada dos alumnos, dentista gratis para menores de 14 años, etc.). Y encima hay políticos y periodistas que a diario agitan el fantasma del anticatalanismo porque saben que les rinde réditos. Cornudos y apaleados. Todo lo anterior produce hastío.

Por desgracia aquí padecemos unos políticos de "traca i mocador". Unos quieren convertirse en la "casa gran" del catalanismo. Otros en la casa común del españolismo. Otros, al final, siempre dicen "sí, bwana" a lo que dicta el gobierno. Se reclama un referédum para el 2014 sobre qué: ¿independencia, autodeterminación, soberanía? Términos diferentes con distintas connotaciones jurídicas. Seamos serios. ¿Por qué Gibraltar no quiere ser española? ¿Por orgullo british? Ja, son británicos de segunda. Por motivos económicos básicamente. La pela es la pela.

Catalunya no es una nación africana a descolonizar. Ni tampoco una república ex-soviética o balcánica. Nuestros referentes serían los casos de Escocia y Quebec. De sobras es conocido el fracaso del naciolismo quebequés en los referédums celebrados hasta ahora. Ello no es motivo para descartar, de entrada, la celebración aquí de una consulta popular. Pero preguntémonos: ¿la independencia (o lo que sea) contribuirá a resolver parte o todas las carencias que comentaba párrafos más arriba? ¿Nos convertirá en una sociedad más avanzada, más justa? ¿Algo de ello es posible considerando que deberemos cargar con los mismos políticos y partidos que soportamos ahora?

Lo único que tengo claro es que con la actual clase política -conformista, incompetente, autocomplaciente, ignorante de la realidad- la hipótesis de una Catalunya independiente supone tan solo cambiar de collar al mismo perro. Y la culpa, como siempre, es nuestra, por permitir que gentuza de esa calaña dirija nuestros destinos.

Visca Catalunya!

(Banda sonora: Who can it be now - Men at work)

Algunas preguntas veraniegas

  • ¿Por qué en todos estos rolletes en plan aquagym que montan en las playas el 90% de los que bailan son mujeres y el 90% de los que miran son hombres? ¿Acaso esos hombres sienten vergüenza de mover el esqueleto o, por el contrario, son unos mirones sinvergüenzas?

  • Si en vacaciones aprovechamos para movernos más, ¿porqué a algunos les cuesta andar 50 metros más y llegarse hasta los contenedores del papel y del plástico? Quienes son incapaces de reciclar en su lugar de veraneo, ¿reciclarán en su residencia habitual?

  • Que algunos apartamentos sigan a la venta desde el verano pasado, ¿significa que la burbuja inmobiliaria se deshincha o que sus propietarios piden el oro y el moro?

  • ¿Por qué nos piden ahorro energético cuando parte del alumbrado público está encendido en pleno agosto a las 6 de la tarde bajo un sol espatarrante? ¿Por qué me piden que ahorre agua si me cobran 15m3 mensuales tanto si los gasto como si no?

  • Los que se sitúan a menos de 6 metros de la orilla, incumpliendo lo dictado por la Ley de Costas, ¿son delincuentes?

  • Nos pasamos todo el año esperando las vacaciones para pasar más tiempo con los nuestros. Pero es en verano cuando se rompen más parejas. ¿El roce ya no hace el cariño?

(Banda sonora: Jessies girl - Rick Springfield)

Bolivia: informe de progresos

Os transcribo aquí el e-mail que recibí ayer de mi cuñado, ya metido en harina en Bolivia (tal como os contaba en "¿Estrés postvacional? ¿Lo cualo?" ). Para veais lo que se cuece por esos mundos de Dios... ¡Ánimo, chavalote!


La experiencia de venir a trabajar a un hospital del tercer mundo es, sencillamente, acojonante. Estamos tan acostumbrados tener de todo que aquí parece otro mundo, porque no hay de nada, sobre todo en un hospital publico como éste, y cuando digo de nada es de nada.

Hoy, por ejemplo, hemos suspendido una intervención por falta de anestesia... La gente excelente de amigable, otra cosa es la profesionalidad y voluntad de muchos de ellos. Llevo intervenidas 7 pacientes y... 4 entrevistas a la televisión pública y a la prensa, están utilizando ésto como una propaganda política de primer órden. Da para escribir un libro.

Por lo demás, comidas con la primera dama (la mujer del Prefecto -algo así como el presidente de la Generalitat-), visitas a pacientes que me han visto en la TV... no sé, todo un espectáculo, que en nuestro mundo es inimaginable.

El viernes me traslado a un pueblo más pequeño, a ver si la cosa no empeora mucho más, que ya es difícil.

(Banda sonora: Revolution - The Cult)

La vida sigue igual... de mal


Escapé por los pelos de Barcelona poco antes de que todo el decorado se viniera abajo. Pasado el tirón de los desastres concatenados, ejerco aquí mi derecho al pataleo, que es el único derecho que no nos pueden quitar a los pobres.

Hagamos un somero repaso a la (interminable) listas de chapuzas que asolaron a los barceloneses:

El Prat, un clásico veraniego. En este caso la chapuza fue consecuencia de la falta de personal. Esto es lo que pasa cuando una empresa pública, AENA, concede el servicio no en función de criterios de ajustada relación precio/calidad del servicio, sino a la empresa que ofrece el servicio más barato. Y claro, ahora descubren que nadie da duros a cuatro pesetas.

El Gran Apagón. La culpa la tiene "el otro". En fin, en este país nadie quiere asumir responsabilidades. Lo curioso es que el responsable de realizar las inspecciones a la red eléctrica es el propio inspeccionado. Y qué decir de nuestro diligente Ayuntamiento y de la servicial Guardia Urbana de Barcelona: permitieron que los genedores ahumaran y atronaran a los vecinos, incumpliendo las ordenanzas municipales, hasta que los medios de comunicación destaparon públicamente el asunto.

Los atascos, otro clásico canicular. ACESA amenaza a la Generalitat con exigir indemnizaciones si la obligan a abrir los peajes por otra pequeña retención de 70 km. Lo curioso es que ya recibe 40 millones de euros en subvenciones públicas.

Cercanías, no por dejarlo para el final menos importante. Sin comentarios. Alegan misteriosos sabotajes, pero no los denuncian a la policía. Más curioso es que aleguen también que "en el equinoccio se producen más suicidios" que cortan las vías, o a la "gran capacidad para atraer rayos" de la red ferroviaria catalana. Ya no saben qué excusa inventar.


Nada, que todo lo arreglan pidiendo perdón y solicitando paciencia. ¿Y ya está? Tú cágala cada día en el trabajo y pídele perdón a tu jefe. Ya verás cuánto tarda en llamarte para que firmes el finiquito. Esa es la diferencia entre los ciudadanos de a pie, que debemos pagar religiosamente por unos servicios que tal vez recibamos o no, y esas grandes empresas que abusan de su posición de dominio -son monopolios en la práctica- y se ríen en nuestra cara de todos nosotros, mientras los politiquillos farfullan tonterías o miran hacia otro lado incapaces de asumir ninguna responsabilidad.

Y para redondearlo, la Ministra de Fomento se jacta de lo mucho que el gobierno invierte aquí (¿dónde ha acabado ese dinero fantasma?), alimentando una vez más, de forma inconsciente o no, el cliché de los catalanes peseteros e insolidarios. O sea, que encima de cornudos, apaleados. Que no, ZP. No se trata de que nos des limosnas ni nos perdones la vida ante la proximidad de las elecciones. Es tan sencillo como que el Gobierno debe invertir en Catalunya en la misma proporción que aportamos al Estado. Ni más ni menos.

Si todo esto hubiera pasado en Madrid habrían rodado cabezas y, por supuesto, estaría solucionado en un pispás. ¿Tendremos que declararnos Protectorado Madrileño para que funcionen las infraestructuras estatales en Catalunya? Vaya alegría daríamos a la Espe.

Por si fuera poco, tenemos el agosto más frío y lluvioso de los últimos 25 años. Hay banderas rojas previniendo contra "animales marinos no identificados" (¿tiburones, rayas?). Las medusas nos atacan. Je, como dirían los italianos, "piove, porco governo".

El Real Madrí líder de la Liga. Ya solo nos queda rezar para que no llegue a Caoscelona la plaga de topillos que asola los campos de de Castilla y León. Sería la puntilla.

P.D.: Ayer salió Hereu de su entrevista en Madrid declarando su confianza en Fomento. Parece que se acercan elecciones, ¿no?

(Banda sonora: Radio Nowhere - Bruce Springsteen)


Europe, el heavy más light

La primera vez que vi este anuncio me hizo gracia pensando qué demonios querían vender. Pues era el sorteo de la ONCE de agosto. Como siempre, los creativos de esa compañía demostraron ese punto de originalidad que suelen transmitir sus trabajos. La música del anuncio es la original.


El heavy nunca fue santo de mi devoción, salvo algunas baladas. Tenía amigos heavies en el cole, con sus chupas de cuero tachonadas con pines de sus grupos favoritos y sus melenas (no todos). Entonces sí habían tribus en función de los gustos musicales. En uno de los ensayos que hacíamos en el viejo estadio olimpico (vease Grandes hitos del ayer: Mundial '82 ), uno de mis compis heavies le pegó un alarido que no te menees a un mod que osó mancillar una pared con el nombre de un grupo musical de los suyos. El repeinado salió echando leches sin consumar su herejía. Qué tiempos aquellos.

Europe. Soy poco objetivo, pues ya digo que el heavy nunca fue lo mío. Siempre me parecieron heavies de diseño, con sus bonitas mallas y sus perfectas permanentes. Quién sabe si estos deciden también regresar de las catacumbas y apuntarse a la moda revival.

En ese caso, confíemos que conserven el suficiente pelo para poder agitar las melenas al compás de la música.

(Banda sonora: The final countdown - Europe)

La otra canción del verano: Nanai

A raíz de la entrada "La maldita canción del verano" Acolostico me sugirió que hiciera una lista con canciones del verano que sí tuvieran calidad. Recogido el guante, pero como estoy recién llegado de las vacaciones, perro perdido (ejem, ejem, así estoy la mayor parte del año), la lista se ha reducido a una única canción.

Aquí está "Nanai", de La Mala Rodríguez. No todo va a ser música machacona y letras descerebradas como castigo para nuestros sensibles oídos.


Pero, como no suelo dar una de cal sin otra de arena, no puedo resistir la tentación de añadir a aquella lista otra cutrecanción del verano. Damas y caballeros, desde las catacumbas musicales, otra versión actualizada de una antigualla. Y con esto y con un bizcocho...



(Banda sonora: La niña - La Mala Rodríguez)

¿Estrés postvacacional? ¿Lo cualo?

Se acabó la buena vida y el dolce far niente. Snif. Aquí estoy de nuevo, más moreno (aunque eso no lo podáis comprobar) y con el depósito algo más lleno que antes de irme, dispuesto a enfrentarme nuevamente a los elementos (qué remedio, como si pudiera elegir).

Ahora todos los medios de comunicación van a empezar a hablar del "síndrome de estrés postvacacional". Lo típico de cada final de verano. O como diría alguien menos técnico "estoy quemao y no es del sol". Dicen que uno de cada tres trabajadores lo experimentará, y que están más expuestos quienes realizan tareas repetitivas o poco reconocidas, en su mayoría varones entre 30 y 45 años. ¡Leñe, a ver si voy a ser yo!

Pues no. Simplemente cambio de rutinas: las de vacaciones por las del resto del año. Más desagradables estas, sí, pero como me dejo el cerebro en casa antes de ir al trabajo el padecimiento es menos severo. No puedo presumir de prestar un servicio notorio a la comunidad y menos de trabajar en pro de grandes mejoras para la sociedad. Soy un currito irrelevante: el día que yo no esté otro hará mi trabajo. Eso no significa que no sea profesional en mi quehacer, pero asumo mi papel. Tampoco pido más. Yo trabajo para vivir, no al contrario. Es más, si me pagaran por quedarme en casa estaría encantado. No necesito trabajar para sentirme "realizado". Precisamente la vida está fuera de las puertas de la empresa, no dentro.

En cambio algunas personas son dignas de encomio. Yo nunca he creído mucho en las ONG, sobre todo tras el caso Intervida (siempre he creído más en personas que en organizaciones). Por eso me admira que alguien dedique todas sus vacaciones a trabajar por los demás. Es más, y parte de su tiempo libre para pelearse con laboratorios farmacéuticos con el fin de que le faciliten medicinas difíciles de encontrar al país al que viaja para operar. Él no pertenece a ningún grupo ni ONG, aunque viajará por medio de una para ayudar a un montón de personas (*) que muy difícilmente accederían jamás a los tratamientos médicos que él les puede ofrecer. ¿Estrés? ¿Qué es eso, diría él?

Esta mañana ha salido en avión. Un abrazo y hasta la vuelta, campeón. Estoy muy orgulloso de que seas el tío de mis hijos. Mientras haya personas como tú, sirviendo de bastión ante la plaga de gentuza y mangantes que nos rodean, este puto mundo no estará perdido del todo. Así es más llevadera la vuelta al trabajo.

(*) Errata en la información: no trabaja en el Hospital Sant Joan de Deu de Barcelona.

(Banda sonora: It's a miracle - Culture Club)


P.D.: ¡No os lo vais a creer! Ahora mismo estoy escuchando una emisora neozelandesa (que suele poner buena musiquita) por interné que emite... ¡el Asereje de las Ketchup!